Das Syndikat der fühlenden Tauben

KAPITEL 1

Quibbletown galt nie als ein Ort, an dem man einen langweiligen Tag erwarten würde, doch an diesem Morgen zeigte die Stadt eine untypische Zurückhaltung. Es war, als hätte sie es letzte Nacht mit dem Feiern übertrieben und täusche nun vor, ihr Gedächtnis sei ein weißer Fleck. Die Straßenlaternen flackerten unsicher, die Kanalisation summte eine melancholische Melodie, und die Gebäude rund um den Platz – die normalerweise die Passanten mit dem Snobismus einer alten Aristokratie anstarrten – erinnerten heute an verkaterte Studenten am Morgen vor einer Prüfung. Die Tauben landeten und starteten in verdächtig organisierten Gruppen, und ein Vögelchen auf dem Kopf der Statue des Großen Magiers Quentis machte sich ganz offensichtlich Notizen.

Wilfred „Willy“ Spellburn hatte sich in der Mitte des Platzes zusammengekauert, mit jener ihm eigenen Art eines Menschen, der versucht, weniger Raum einzunehmen, als seine Physis eigentlich verlangt. Er umklammerte seinen billigen Zauberstab, den er von einem Straßenhändler gekauft hatte, unter der feierlichen Zusicherung, er sei kaum benutzt worden. Das Instrument, leicht verbogen nach dem epischen Zauberspruch „Chaos Maximus!“, den er vor zwei Wochen gegen die Parkuhr gewirkt hatte, spuckte periodisch Funken, die nach verbranntem Toast rochen. Auf seinem Umhang in einem unbestimmten magischen Grau prangte ein Fleck vom Schokoladenbrunnen – eine Erinnerung an die vorherige Katastrophe. Die kupferne Plakette „Ehrenverteidiger der Stadt“ mit dem versengten Rand, ein Souvenir vom Enthusiasmus eines Drächleins, hing schief an seinem Revers.

Sein Haar – noch immer dasselbe Nest, in dem jemand ein gescheitertes architektonisches Experiment durchgeführt hatte – litt heute unter einer neuen Demütigung. Die gefiederten Passanten musterten es mit dem kritischen Eifer einer Jury bei einem internationalen Wettbewerb.

„Die Socken“, murmelte Willy. „Das Wichtigste ist, dass die Socken passen. Der Tag, an dem ich beweise, dass ich kein totaler Versager bin, muss mit den richtigen Socken beginnen.“

Seine Wahl war jedoch katastrophal. Eine war gestreift. Die andere – bestickt mit kleinen Drachen, die in diesem Moment versuchten, aus dem Stoff zu entkommen, soweit es ihre angeborene Zweidimensionalität eben zuließ.

Neben ihm beobachtete Mira Streetcaster die Menge mit den Augen eines Veteranen, der Dinge gesehen hatte, die er lieber vergessen würde. Ihr Umhang, versehen mit so vielen Taschen, dass er bei jeder Bewegung wie ein Eisenwarenladen während eines Erdbebens klirrte, verlieh ihrer Silhouette eine martialische Haltung. Ihr Haar war zu einem lässigen Pferdeschwanz zusammengebunden, der auf dieselbe Weise natürlich wirkte, wie der kaiserliche Palast „geräumig“ wirkte. In der linken Hand hielt sie einen Standardzauberstab, und in der rechten Tasche verbarg sie ein Artefakt-Instrument – nicht größer als ein Bleistift, das ein weiches, silbernes Licht ausstrahlte. Dieses Licht blieb für jeden unsichtbar, den sie nicht für ausreichend sympathisch hielt. Gegenwärtig galt das für alle Anwesenden.

Zu Willys Füßen saß das Drächlein – ein winziges, der Schwerkraft trotzendes Wesen mit Schokolade an der Schnauze. Ein Teil der Süßigkeit war noch vom Vorfall auf dem Platz eingetrocknet, während der Rest eine frische Schicht von heute Morgen bildete. Es hatte den Kopf schiefgelegt und verfolgte die Tauben weitaus konzentrierter als eine hungrige Katze. Aus seinen Nasenlöchern entwich ein feines Rauchwölkchen in einer wenig überzeugenden rosa Nuance.

Auf Willys Schulter hatte sich Archibald niedergelassen – ein ehemaliger Magier, ein ehemals ehrenhafter Mann und eine gegenwärtige Taube mit einem ungewöhnlich durchdringenden Blick. Sein Gefieder trug noch Spuren der gestrigen Begegnung mit einem Stück Croissant und einem Krug Bier – eine Kombination, die Archibald als „wohlverdiente Erholung nach der Rettung der Stadt“ bezeichnet hatte. Bis zu diesem Moment galt er als die einzige sprechende Taube in Quibbletown.

„Etwas stimmt nicht“, sagte Mira leise und blieb vor den drei Parkplätzen stehen, die Wochen nach dem Vorfall noch immer vor Restenergie vibrierten und magische Schmetterlinge anlockten. „Siehst du die Tauben? Bisher erschöpfte sich ihr Verhalten lediglich im Picken, aber das hier ist anders.“

„Das Picken“, bemerkte Archibald mit Hochmut, „ist unter meiner Würde. Das war es schon immer. Was diese Vögel tun, ist eine lächerliche Nachahmung von Verstand.“

Willy verlagerte sein Gewicht von der einen auf die andere Socke. Er versuchte, den unerschütterlichen Optimismus in sich zu wecken, der einem Ehrenverteidiger zustand, doch auf nüchternen Magen fühlte sich diese Emotion eher wie ein Nervenzusammenbruch an.

„Es könnte eine Nachwirkung der Parkuhr sein“, vermutete er vorsichtig. „Erinnerst du dich, Mira? Nachdem ich das System mit ‚Chaos Maximus‘ überlastet hatte, trat eine Anomalie auf. Felix behauptete, sie würde magische Wesen anziehen. Vielleicht sind die Tauben süchtig nach der Hintergrundstrahlung geworden.“

Mira sah ihn mit einem kurzen Aufblitzen von Überraschung an. Bevor sie antworten konnte, trat eine der Tauben – größer als die anderen, mit Federn, die sich zu einer Imitation einer Anwaltsperücke aufstellten – nach vorne. Sie räusperte sich mit einem Geräusch, das wie „Kham“ klang, richtete sich auf ihren dünnen Beinen auf und sprach mit dem Tonfall eines Professors für Ethik:

„Wilfred Spellburn, unregistrierte Quelle städtischer Unordnung und zufälliger Wohltäter der gefiederten Intelligenz! Wir, der Bund der erleuchteten Tauben, fordern eine sofortige Audienz. Wir verlangen die Anerkennung unseres rechtlichen Status, die Entfernung der Schutznetze und eine vollständige Revision der Gesimsverteilung im Innenstadtbereich!“

Willy starrte mit offenem Mund, und sein Zauberstab wäre ihm beinahe auf das Kopfsteinpflaster gerollt. Mira, die sich aus prinzipiellen Erwägungen weigerte, von irgendetwas beeindruckt zu sein, zog ihr Instrument mit einer fließenden, bedrohlichen Bewegung. Das Drächlein legte die Ohren an und begann mit der tiefen Ehrfurcht eines Raubtiers vor einer neuen Beuteart, nach der Quelle der Stimme zu suchen.

Archibald plumpste von Willys Schulter, landete auf dem Boden und plusterte sich mit einer derartigen Dramatik auf, dass zwei Federn in Richtung der Drachensocke flogen.

„Ihr seid nur Vögel!“, krächzte er und kämpfte mit jeder Pore darum, nicht wie eine gewöhnliche Taube zu klingen. „Ihr pickt Krümel, verschmutzt Denkmäler und baut Nester aus Müll! Wie wagt ihr es, Intelligenz für euch zu beanspruchen?“

Der Anführer – der sich in den nächsten zwei Minuten als Sir Percival vom Gesims vorstellen würde – bedachte ihn mit einer derartigen Verachtung, dass selbst Inquisitor Grimble professionellen Respekt empfunden hätte.

„Wir haben eine Evolution durchgemacht, du transmutierter Narr. Dank des leichtsinnigen Zauberspruchs deines Freundes hier“ – er nickte Willy mit einer formellen Bewegung zu – „haben wir Verstand erlangt. Jetzt fordern wir Rechte. Gesimse in dreifacher Ausfertigung. Die Beseitigung der barbarischen Netze. Und Steuererleichterungen für mehrfach brütende Familien!“

Die Taubenmenge begann im Chor zu skandieren:

„Gesimse! Gesimse! Keine Netze!“

Ein vorbeigehender Bürger ließ vor lauter Verblüffung seinen Besen fallen. Ein Händler, der als der schnellste Opportunist der Stadt bekannt war, baute bereits einen Stand mit der Aufschrift auf: „Amulette gegen sprechende Tauben – garantierte Wirkung oder kostenlose Wiederholung“.

„Willy“, sagte Mira mit einer Stimme, die gefährlich gleichgültig geworden war. „Was hast du dieses Mal angerichtet?“

„Ich …“, Willy umklammerte seinen Zauberstab so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. „Wahrscheinlich liegt es an der Parkuhr. ‚Chaos Maximus‘ ist eine mächtige Magie, Mira. Der Zeiger erreichte den Sektor für kostenloses Parken, aber die überschüssige Energie hat sich offenbar in der städtischen Fauna entladen.“

„Kostenloses Parken“, murmelte Mira, und in ihrer Stimme schwang etwas mit, das Bewunderung nahekam, was sie jedoch sofort unterdrückte. „Herzlichen Glückwunsch. Du hast jedem Federvieh in einem Radius von anderthalb Kilometern Verstand geschenkt. Und was passiert als Nächstes? Sollen etwa Ratten Gewerkschaften gründen?“

Aus dem nahegelegenen Kanalschacht drang ein tiefes, kehliges Quietschen, gefolgt von einem rhythmischen Trappeln, das an eine marschierende Armee in zu engen Schuhen erinnerte. Aus den Schatten tauchte eine Delegation auf, angeführt von einem massigen Exemplar mit einer Narbe auf der Schnauze. Sein Schwanz wand sich mit der professionellen Autorität eines Gewerkschaftsvertreters einer großen Molkerei. Das Nagetier richtete sich auf die Hinterpfoten auf, schwang den Schwanz wie einen Taktstock und sprach mit der Stimme eines Straßenhändlers, der dreißig Jahre lang Flüche auf dem Schwarzmarkt verkauft hatte:

„Spellburn! Streetcaster! Wir, das Syndikat der Kanalarbeiter, Sektion ‚Quibbletown-Süd‘, fordern sofortige Verhandlungen! Wir verlangen ein Ende der Desinfektion auf Lavendelbasis, durch die ganze Familien wie eine Gartenparty riechen! Die Anerkennung der Nachtschicht als gesundheitsschädlich! Käse muss als legitime Währung für die Entlohnung akzeptiert werden! Und“ – es hob sein Quietschen ins Falsett – „mindestens einen freien Tag pro Woche!“

Das Rudel brach in zustimmendes Quieken aus.

Das war eine Frage, flüsterte Willy vor sich hin. Und kein Vorschlag. Es war eine Frage.

„‚Was kommt als Nächstes, gründen Ratten Gewerkschaften?‘ – das war nur eine rhetorische Frage. Ich habe es nicht vorgeschlagen“, sagte er verzweifelt.

„Das nächste Mal formulierst du deine Fragen vorsichtiger“, zischte Mira durch zusammengebissene Zähne.

Das Drächlein, das die Szene bis zu diesem Moment mit unkontrollierbarer verdauungstechnischer Aktivität beobachtet hatte, nahm eine Jagdhaltung ein und trat mit unmissverständlicher Absicht vor. Trotz seiner ins Wanken geratenen Kompetenz gelang es Willy rechtzeitig, es zu packen.

„Nein. Nein. Kein Käse für dich. Sie verfügen über eine …“ – er suchte nach einem Begriff, den das Reptil verstehen würde – „… Gewerkschaft. Eine Gewerkschaft isst man nicht. Zumindest nicht vor dem Mittagessen.“

Das Drächlein stieß ein beleidigtes rosa Rauchwölkchen aus und ließ sich auf Willys Schuh nieder, um seinen Protest durch völlige Tatenlosigkeit zu demonstrieren.

Bevor jemand reagieren konnte, erklang aus der Krone einer stattlichen kleinen Eiche eine melodische Stimme mit dem Akzent einer im Ausland ausgebildeten Aristokratin:

„Eigentlich, wenn Sie gestatten, würden auch wir – die Konföderation der erhabenen Eichhörnchen, Delegation der Drei Eichen – gerne einige Details besprechen. Die Qualität der verfügbaren Haselnüsse. Den Schutz der Baumkronen vor unvorhersehbaren magischen Experimenten. Die Ausweitung des Geltungsbereichs des Gesetzes der geworfenen Walnüsse. Und“ – die Stimme hob sich vor Sorge – „den Rücktritt jenes unausstehlichen schwarzen Katers von der Ecke der Magischen Spiralstraße, der seit drei Wochen unsere Sekretärin verfolgt.“

Ein Dutzend Eichhörnchen, die auf dem niedrigen Ast wie ein Parlament in Erwartung des Caterings aufgereiht saßen, verneigten sich in perfekter Synchronität. Die Anführerin, mit glänzendem braunem Fell und den Manieren einer Dame vom alten Hofe, hielt eine Eichel anstelle eines Zepters umklammert.

„Das“, bemerkte Archibald, während er sein Gefieder glättete, „ist beispiellos.“

„Das“, fügte Willy hinzu, „ist schlecht.“

„Das“, schloss Mira ab, „ist erst der Anfang.“

Die Menge der Bürger ging bereits von der Phase der Verblüffung in den für Quibbletown typischen Drang zur geschäftstüchtigen Verwertung über. Der Bäcker Bartholomew Croissant – ein Mann mit Ausmaßen, die jedes seiner Durchqueren der engen Gassen zu einem „Ereignis“ machten – verteilte bereits „Diplomatische Krümel“ an die Tauben. Sir Percival erklärte dies augenblicklich zum ersten Schritt hin zu interspezifischen diplomatischen Beziehungen. Ein anderer Händler, dessen Stand bis vor kurzem „Schutzrunen gegen Nagetiere“ angeboten hatte, benannte seine Ware hastig um in „Übersetzungsamulette – verstehen Sie, was Ihre Katze denkt (Achtung: Sie könnten es bereuen)“.

In diesem Moment flimmerte die Luft auf vertraute Weise, und der Brunnen in der Mitte des Platzes spie eine Fontäne, die eindeutig nach Schokolade roch. Niemand war überrascht – seit der letzten Katastrophe zeigte die Anlage periodische Anfälle von Nostalgie.

„Mira“, krächzte Archibald und landete mit angespannter Würde auf Willys Schulter, „ich möchte anmerken, dass niemand unvorhergesehene Konsequenzen vorhergesehen hat, als Sie sich der Rettung der Stadt vor der Parkuhr annahmen.“

„Niemand hat sie vorhergesehen“, knurrte Mira, „weil niemand erwartet hat, dass Willy ‚Chaos Maximus‘ auf ein Gerät loslässt, das das Kontinuum zwischen Raum, Zeit und Fauna steuert.“

„Ich wusste nicht, dass es die Fauna kontrolliert!“, empörte sich Willy. „Auf dem Schild stand nichts von Tieren.“

„An der Parkuhr war überhaupt kein Schild angebracht“, bemerkte Mira.

„Genau das versuche ich ja zu sagen!“

Archibald bereitete sich auf eine bissige Antwort vor, doch ein leiser Schritt hinter ihnen ließ alle erstarren. Das darauf folgende Schnurren war gleichzeitig melodisch, herrisch und leicht beleidigend – eine Kombination, die Willy technisch gar nicht für möglich gehalten hätte.

„Wir, die feline Aristokratie“, sprach leise eine schwarze Katze mit Augen wie polierte Smaragde und einem Fell, das das Licht zu verschlucken schien, „haben keine großen Ansprüche. Mehr Zeit zum Schlafen. Reduktion der Hundepopulation. Absolute Gerichtsbarkeit über alle Sonnenflecken in der Stadt. Frischen Fisch. Und die herablassende Erlaubnis, eure Unterwerfung weiterhin zu dulden.“

Die Katze streckte sich auf der nahegelegenen Bank mit einer Anmut aus, die eine Ballerina zum Berufswechsel gezwungen hätte. Die Menge keuchte auf. Ein älterer Herr rief mit dem Enthusiasmus eines Mannes in fortgeschrittener Demenz:

„Das ist meine Murlinda!“

Die Katze sah ihn derart an, dass der Mann körperlich in sich zusammensackte.

„Ich bin Kaiserin Murr“, sprach sie eisig, und die Ratten versanken in demütigem Schweigen. „Nicht ‚Murlinda‘. Ich war niemals ‚Murlinda‘. Dieser Name wurde mir in meinen Teenagerjahren ohne Zustimmung aufgezwungen, im Widerspruch zu jedem natürlichen Vertrag zwischen einer Katze und dem von ihr versklavten Menschen.“

Willy erlaubte sich ganze drei Sekunden lang, von der Situation beeindruckt zu sein.

Das erwies sich als Fehler.

Im nächsten Moment schrien Tauben, Ratten, Eichhörnchen und mindestens eine Katze gleichzeitig – nach Gesimsen, nach Käse, nach Haselnüssen und nach Sonnenflecken. Für Willy klang das längst nicht mehr nach einer Revolution der Tiere, sondern wie eine alptraumhafte Haushaltsdebatte. Und traditionell befand er sich direkt im Epizentrum.

„Willy“, sagte Mira mit gleichmäßiger, erschöpfter Stimme, „willkommen an deinem schlimmsten Tag.“

„Es ist nicht der schlimmste“, widersprach er. „Weißt du noch, als ich den Brunnen in einen Sirup-Geysir verwandelt habe? Da haben mich die Bienen drei Tage und Nächte lang verfolgt.“

Mira sah ihn mit Augen an, die imstande waren, Wein in Essig zu verwandeln.

„Erinnere. Mich. Nicht. Daran.“

Während sie sprach, stürzte eine Taube vom Himmel herab. Ihre Federn waren wie eine Paradeuniform arrangiert, und sie landete mit einer Theatralik, die Sir Percival mit einem leichten Nicken honorierte.

„Sir Percival!“, verkündete der Neuankömmling mit komischer Wichtigkeit. „Eine Nachricht von den Tauben aus dem Dorf der krummen Schornsteine ist eingetroffen. Sie sind ebenfalls erleuchtet. Und sie verlangen, unserem Bund beizutreten!“

Die Menge keuchte erneut auf. Diese kollektiven Seufzer, so stellte Willy fest, waren zu einem obligatorischen rhythmischen Element des morgendlichen Lebens in Quibbletown geworden.

Das Drächlein blickte auf den Hut eines nahestehenden Magiers, schätzte das Potenzial für Brandstiftung ab, verschob seine Absichten jedoch und rollte sich mit philosophischer Gelassenheit auf Willys Schuh zusammen. Willy wandte sich an Mira.

„Nun“, fragte er leise, „was tun wir jetzt?“

Mira ließ den Blick über den Platz schweifen. Die Tauben, die Ratten, die Eichhörnchen und die selbstgefällige Katze. Den Brunnen, der nun zweifellos heiße Schokolade ausspuckte. Das Drächlein auf Willys Fuß.

„Erstens“, sagte sie, „werden wir das Ausmaß dieser Magie feststellen. Und zweitens“ – ihr Gesichtsausdruck verdüsterte sich – „werden wir Felix finden. Denn wenn die Tiere aus dem Dorf der krummen Schornsteine ebenfalls anfangen, Redezeit zu beanspruchen, haben wir ein weitaus ernsthafteres Problem, als ich angenommen habe.“

Quibbletown, dachte Willy, während er mit dem Drächlein im Arm und Archibald auf der Schulter den Platz verließ, war niemals langweilig. Das war sein größter Vorzug. Und, wie gewöhnlich, sein schwerwiegendstes Problem.