Oberbefehlshaber aus Versehen

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Die Welt krachte auf seinen Scheitel nieder wie ein Schmiedehammer.

Sandro Hoppe lag auf dem Bauch, das Gesicht in den Überresten von etwas vergraben, das einst an ein Kissen erinnert hatte und jetzt nach abgestandenem Bier und bitterer Reue stank. Sein Kopf dröhnte wie eine bis zum Zerreißen gespannte Trommelhaut, auf die ein unsichtbarer Musiker mit allem, was ihm in die Hände fiel, wütend einschlug. Jeder Herzschlag hallte in seinem Schädel wider wie eine unbarmherzige Explosion.

Er versuchte, die Augen zu öffnen. Großer Fehler. Das Licht, das durch die verstaubten Vorhänge drang, schoss direkt in sein Gehirn. Tausend Nadeln. Millionen. Sandro stöhnte und schloss die Lider, bat jeden Gott, der ihn noch hören mochte, ihn hier sterben zu lassen, auf diesem Bett, bedeckt mit Kleidungsstücken, Büchern und etwas Klebrigem, dessen Herkunft er nicht wissen wollte.

Was zum Teufel ist gestern Abend passiert?

Die Erinnerungen kamen in unklaren Wellen, zerrissen wie ein Filmstreifen mit fehlenden Bildern. Musik. Zu viel Musik. Gelächter. Das gerötete und glänzende Gesicht von Dimitris, der mit „etwas Besonderem“ anstieß – einer Flüssigkeit von unnatürlich greller Farbe. Sandro erinnerte sich, abgelehnt zu haben. Zweimal. Danach versagte ihm sein Gedächtnis.

Ein Mädchen. Oder zwei? Nein, nur eins. Mit dunklem Haar. Oder blond?

Er öffnete die Augen einen Spalt und starrte an die Decke. Die weiße Farbe blätterte ab und bildete die Karte eines unbekannten Kontinents. Australien? Oder nur ein Feuchtigkeitsfleck, in dem sein Gehirn in dem verzweifelten Bestreben, das Chaos zu ordnen, etwas zu erkennen versuchte.

Sein Körper war schwer wie Blei. Seine Arme gehorchten nicht. Er hob den rechten mit einer Anstrengung, die enorme Willenskraft erforderte. Er gab auf. Ließ ihn auf die Matratze zurückfallen.

Um ihn herum herrschte Verwüstung. Bücher, auf dem Boden verstreut wie gefallene Soldaten. Ein Poster irgendeiner Band hing schief, seine abgerissene Ecke flatterte kläglich im Luftzug. Gläser. Viele Gläser. Leer, halbleer, mit unklarem Inhalt. Kleiderhaufen. Chipstüten. Eine einzelne Socke, die an der Lampe hing. Wie war sie dorthin gekommen?

Sandro schloss die Augen und sammelte seine Kräfte. Mit den letzten Resten Energie stützte er sich auf die Ellbogen. Die Welt drehte sich. Sein Magen zog sich zusammen, und er erstarrte in Erwartung – Sprint zur Toilette oder Gnade des Schicksals.

Die Gnade siegte. Zumindest für den Moment.

Er setzte sich auf die Bettkante und vergrub das Gesicht in den Händen. Seine Haare klebten. Er roch nach Club – diese aufdringliche Mischung aus Schweiß, Alkohol und billigem Parfüm, die sich wie ein Geist in die Poren gefressen hatte.

Wasser. Ich brauche Wasser.

Seine Gedanken schrumpften auf dieses einzige Mantra. Er stand auf – langsam und qualvoll – und die Welt neigte sich abrupt nach links. Sandro klammerte sich an den Schreibtisch, um nicht umzustürzen.

Der erste Schritt – ein Sieg.

Der zweite – ein Wunder.

Der dritte führte ihn in die Mitte des Zimmers, wo sich seine Beine in irgendeinem T-Shirt verhedderten. Er schwankte und ruderte verzweifelt mit den Armen, bevor er an der Wand Halt fand. Er atmete schwer, als hätte er einen Marathon hinter sich, dabei waren es kaum vier Schritte.

Das Badezimmer stand einen Spalt offen. Die Fliesen darin glänzten unter dem künstlichen Licht. Dort war das Waschbecken. Die Rettung.

Sandro löste sich von der Wand. Jeder Schritt erforderte mehr Konzentration als eine Universitätsprüfung. Er trat hinein, seine Finger fanden den Lichtschalter, und das Licht brach hervor – aggressiv und unbarmherzig.

Er fluchte zwischen den Zähnen und presste die Lider zusammen, aber es war zu spät. Das Licht hatte ihn bereits durchbohrt. Er taumelte blind, bis seine Hände das Metall des Wasserhahns ertasteten. Er drehte den Hahn auf.

Das Wasser gluckste ins Becken. Er steckte den Kopf direkt unter den Strahl und begann gierig, die eisige Rettung zu verschlingen. Die Flüssigkeit löschte das Feuer in seinem Hals und tränkte seine ausgedörrte Haut.

Er trank lange. Bis sich sein Magen gegen die Kälte auflehnte.

Er hielt keuchend inne, die Hand am Hahn, während das Wasser weiterrauschte. Er hob den Kopf.

Und dann traf ihn etwas stärker als der Kater.

Im Spiegel, unter den scharfen Strahlen der Lampe, leuchtete seine Haut. Keine Illusion. Sie strahlte Licht aus.

Sandro erstarrte.

Er starrte in sein Spiegelbild, während sein Bewusstsein – dieser schwerfällige, vom Kater ausgelaugte Motor – nur mühsam einen Gang einlegte.

Linien. Dutzende. Vielleicht Hunderte.

Sie bedeckten seine Arme – sie krochen von den Handgelenken aufwärts, wanden sich wie ein Flussdelta über die Unterarme, eroberten die Ellbogen. Er hob die Hand vor die Augen. Die Muster – fein, zierlich und unmöglich komplex – verflochten sich zu Spiralen und unbekannten geometrischen Zeichen. Sie erinnerten nicht an Stammestätowierungen. Auch nicht an Henna-Malereien. Es gab keine irdische Erklärung für sie.

Und sie phosphoreszierten.

Sie strahlten ein weiches, grünlich-blaues Licht aus, ähnlich der Biolumineszenz vom Meeresgrund. Das Leuchten blendete nicht, blieb aber selbst im Tageslicht deutlich sichtbar.

Sandro senkte den Blick auf seine Brust.

Und auch dort.

Ein Netz aus Fäden umschlang seine Rippen und zog sich zum Bauch hinunter. Er zog das T-Shirt hoch – dasselbe, in dem er gestern Abend eingeschlafen war. Das Licht strömte auch darunter hervor.

Überall.

Er streifte das Kleidungsstück über den Kopf und warf es auf den Boden. Seine Haut war zu einer Karte geworden – ein Atlas von etwas Fremdem, Unmenschlichem. Die Linien umgürteten die Taille, verzweigten sich über die Oberschenkel. Von Entsetzen erfasst, zog er auch die Hose aus. Die Muster reichten bis zu den Knöcheln.

Kein Zentimeter reine Haut.

Sandro erstarrte vor dem Spiegel. Nackt, leuchtend, unkenntlich.

Was zum Teufel ist das?

Seine Finger zuckten und berührten einen der Streifen auf seinem Brustkorb. Das Gefühl war seltsam – kein Schmerz, sondern eine Präsenz. Das Muster schien nicht aufgemalt, sondern von innen heraus gewachsen. Mit dem Gewebe verschmolzen, ein Teil von ihm geworden.

Die Haut unter seinen Fingerspitzen strahlte Wärme aus. Und der Faden selbst … vibrierte. Kaum merklich. Ein fremder Rhythmus, der nicht seinem eigenen folgte.

Die Panik überkam ihn.

Weg damit. Sofort!

Er stürzte sich auf das Waschbecken. Auf dem Porzellan lag ein Stück Seife – ausgetrocknet und rissig. Er packte es, machte es nass, bis es schäumte, und begann, seinen Arm zu schrubben. Wütend. Unbarmherzig. Der weiße Schaum bedeckte die Haut, doch darunter leuchteten die Linien weiter, unversehrt.

Er verstärkte den Druck. Er rieb, bis seine Haut vom Scheuern brannte. Er spülte sie ab.

Die Linien hatten sich nicht bewegt. Sie waren heller geworden.

Nein, nein!

Er griff nach dem Schwamm – synthetisch, abgenutzt – und schrubbte die Haut erneut. Seife, Wasser, Schaben.

An den Armen, an der Brust, am Bauch. Er rieb mit solcher Verbissenheit, dass die raue Oberfläche ihn bis aufs Blut aufschürfte. Jede Zelle rebellierte; unter seinen Fingern flammte brennender Schmerz auf, doch die Linien blieben. Unverändert. Gleichgültig. Ewig.

Verschwindet zum Teufel!

Er rieb bis zur Erschöpfung, keuchte, und seine Augen füllten sich mit Paniktränen. Das Wasser im Becken vermischte sich mit dem Schaum und lief seine Unterarme hinab, doch die Symbole leuchteten weiter – teilnahmslos gegenüber seiner Wut.

Sandro hielt inne. Seine Hände sanken kraftlos herab, und der Schwamm fiel dumpf in das Keramikbecken. Aus dem Spiegel blickte ihn ein Gesicht mit scharfen Zügen an, durchzogen von einem Netz fremdartiger Glyphen, die sich weigerten, zu verschwinden.

Das kann nicht wahr sein.

Aber es war wahr.

Er senkte den Blick. Die Linien vibrierten kaum merklich in ihrem eigenen, fremden Rhythmus. Er berührte sie. Die Haut darunter – warm. Organisch. Lebendig.

Was habe ich getan?

Die Erinnerungen an gestern Abend strömten in seinen Kopf – die Musik, das Lachen, der Alkohol. Dimitris, der lebhaft gestikulierte und etwas erklärte, wofür Sandro zu betrunken war, um Interesse zu zeigen. Das Mädchen … das mit dem dunklen Haar, das neben ihm saß und mit ihm sprach. Worüber? Über Kunst? Über Geschichte? Über das Wetter?

Keine Erinnerung.

Und dann – nichts.

Leere. Dunkelheit.

Und jetzt – das.

Sandro stützte sich auf das Waschbecken, die Finger in den Rand gekrallt. Sein Atem wurde flach und abgehackt. Der Kater verblasste vor diesem Albtraum.

Das ist eine ewige Schande. Ich kann so nicht leben.

Wie sollte er hinausgehen? Wie sollte er in den Vorlesungen erscheinen? Wie sollte er den Menschen überhaupt in die Augen sehen, wenn sein ganzer Körper mit diesem … Phänomen bedeckt war? Er stellte sich die Blicke vor, das Geflüster, den Spott. Seine Eltern. Seine Mutter. Gott, seine Mutter.

Er hob den Kopf und begegnete erneut dem Blick seines Spiegelbildes. Die leuchtenden Linien antworteten ihm. Fremd. Unerklärlich. Unauslöschlich.

Die Verzweiflung lastete in seiner Brust, kalt und zermalmend. Hilflos. Gezeichnet von etwas, das er nicht verstand, nicht gewollt hatte und nicht entfernen konnte.

Die Wahrheit brach ihn. Er blieb im Badezimmer – nackt und leuchtend, erstarrt vor dem Spiegel, während das Wasser weiter ins Becken rauschte und das Tageslicht draußen mit jeder Minute unbarmherziger wurde.

Das kalte Wasser rann aus dem Hahn, und sein Rauschen hallte gleichgültig in der Keramik des Waschbeckens wider. Jeder Tropfen lagerte Leere ab und ließ die Verzweiflung dichter werden.

Sandro stand reglos da, nackt, den Blick auf sein Spiegelbild geheftet. Auf seiner Haut leuchteten fremdartige Linien – eine blasse Biolumineszenz, die das Halbdunkel durchschnitt, das durch das Fenster sickerte.

Draußen erwachte die Stadt. Der Lärm des Verkehrs und ferne Stimmen drangen durch das Glas, doch hier herrschte allein die Stille seines eigenen Albtraums. Der Geruch von abgestandenem Alkohol und Zigaretten – seine übliche Gesellschaft nach einer weiteren Studentenparty – wich der erstickenden Flut der Panik. Sein Körper zitterte nicht vor Kälte, sondern vor Konvulsionen, die jeden Muskel durchschüttelten.

Das bin nicht ich.

Die Worte hallten in seinem Kopf wider, doch sein Blick konnte das Gesehene nicht leugnen. Jede Windung, jedes Symbol auf seiner Haut war deutlich zu spüren. Seine Finger hatten sich so fest in den Rand des Waschbeckens gekrallt, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Die kalte Keramik blieb der einzige Halt in einer zusammenbrechenden Welt.

Ein metallisches Quietschen durchschnitt die Stille. Dann folgte ein ohrenbetäubender Krach – jemand trat die Wohnungstür auf.

Sandro zuckte zusammen; sein Herz krampfte sich zu einem eisigen Knoten zusammen. Es blieb keine Zeit zur Reaktion – aus dem Wohnzimmer drangen bereits vertraute Stimmen herein, durchtränkt von verkaterter Fröhlichkeit.

„Hey, Sandro. Wo bist du, Mann?“

Johns raue Stimme klang wie das Scharren von Sand.

„Ich dachte, du wärst als Erster auf den Beinen, um uns Kaffee zu besorgen.“

Ihr Lachen kratzte in Sandros Ohren wie zerbrochenes Glas. Die Schritte kamen näher. Er griff nach dem Handtuch auf dem Boden, doch seine Hand bewegte sich mit quälender Langsamkeit, als überwände sie den Widerstand von zähem Wasser. Er konnte sich nicht verstecken. Er konnte sie nicht aufhalten. Ihre Schatten füllten bereits den Flur.

„Vielleicht ist er verschwunden!“, warf Maya mit zurückgehaltenem Sarkasmus ein. „Vor lauter Tanzen. Oder vor lauter Dimitris.“

Neues, lauteres Lachen. Die Badezimmertür gab einem leichten Stoß nach. Sandro hob nicht einmal den Blick von seinem Fluch.

Seine Finger hielten noch immer das Handtuch, doch es hing nutzlos an seiner Hand herab.

„Da ist er ja!“ Dimitris’ Stimme klang trotz des Katers lebensfroh. „Der Held des Abends!“

Das Licht aus dem Flur fiel ins Badezimmer, vermochte jedoch nicht, das gespenstische biolumineszierende Leuchten zu verschlingen, das von Sandros Haut ausströmte.

Dimitris blieb auf der Schwelle stehen.

John, mit zerzaustem kastanienbraunem Haar und geschwollenen Augen, spähte über dessen Schulter. Hinter ihnen erschien auch Maya, an den Türrahmen gelehnt. Ihre goldenen Strähnen fielen ihr ins Gesicht.

Es trat Stille ein. Keine bedrückende – eine angespannte, von angehaltenem Atem schwer gewordene. Ihre Blicke hefteten sich nicht auf ihn, sondern auf die Tätowierungen – auf die phosphoreszierenden Linien, die Brust, Arme und Bauchmuskeln umspannten. Die Figuren warfen ein aquamarinfarbenes Leuchten in das Halbdunkel und verwandelten Sandro in ein Exponat aus einer anderen Galaxis.

„Oh, mein Gott!“

Dimitris durchbrach endlich die Stille. Seine Stimme bebte nicht vor Entsetzen, sondern quoll über vor unverfälschter Heiterkeit. Aus seiner Kehle entrang sich ein leises Kichern, das schnell zu schallendem Gelächter anschwoll.

„Seht ihn euch an! Dieser Mensch ist ein Kunstwerk!“

John beugte sich vor, um näher hinzusehen. Sein Gesicht dehnte sich zu einem breiten Lächeln, das seine geschwollenen Wangen spannte.

„Unglaublich! Dimitris, das ist dein größtes Werk!“

Ihr Lachen steckte auch Maya an. Sie schüttelte den Kopf, und ihre goldenen Strähnen schwankten.

„Na, Sandro, wie es aussieht, warst du gestern Nacht ziemlich … nachgiebig.“

Sandro knirschte mit den Zähnen. Seine Kehle trocknete aus, und in seiner Brust schnürte sich alles zusammen.

Ich will schreien. Etwas nach ihnen werfen. Dieser wahnsinnigen Farce ein Ende setzen.

Doch er konnte sich nicht rühren. Heiße Wut brach aus seinem Magen hervor – eine Welle, die seine Eingeweide wie Säure zerfraß.

„Wir konnten ihn doch nicht so lassen, oder?“

Dimitris klopfte sich an die Brust, und Selbstgefälligkeit strömte aus jeder seiner Gesten.

„Es ist nicht mein Verdienst. Verzeiht mir. Ich habe ihn bei drei Straßenkünstlern gelassen – verrückten Fantasy-Fans. Sie haben ihn in ein Meisterwerk verwandelt! Wahre Meister. Ich sagte zu ihnen: ‚Jungs, ihr habt völlige Freiheit! Macht ihn legendär!‘ Und sie haben es getan!“

„Seht euch nur die Details an!“

Er streckte die Hand aus, um die leuchtenden Linien zu berühren, doch Sandro wich instinktiv zurück. Sein Rücken traf die kalten Fliesen der Wand.

Ein Scherz? Ist das etwa ein Scherz?

Das Wort hallte in seinem Kopf wider – hohl und höhnisch. Er sah in ihre Gesichter. Das Lachen und die Fröhlichkeit in ihren Augen schnitten durch ihn. Für sie war das ein Vergnügen. Die Erinnerung an eine weitere wilde Party, eine Geschichte, mit der sie auf der nächsten Feier prahlen konnten.

„Beruhige dich, Mann“, mischte John sich ein, der seine Starre bemerkt hatte. Seine Stimme wurde weicher, klang tröstend. „Es wird in ein paar Tagen abgehen. Die Künstler sagten, die Farben seien temporär. Biologische Pigmente, verstehst du. Irgendetwas mit Biolumineszenz.“

Maya nickte; sie hatte ihren Sarkasmus durch Herablassung ersetzt.

„Ja, mach dir keine Sorgen. Du trägst einfach lange Ärmel in den Vorlesungen, wenn es dir so peinlich ist. Oder akzeptiere es. Stell dir vor, du seist irgendein Weltraumkrieger oder ein alter Elb!“

Weltraumkrieger?

In Sandros Bewusstsein riss ein Spalt auf, aus dem Eis hereinströmte. Scham. Vernichtende Scham. Ihre Worte trafen ihn wie scharfe Steine. Sie sprachen von Vorstellungsgesprächen wie von einer Kleinigkeit; von Prüfungen, die man mit langen Ärmeln löst.

Sie verstehen es nicht. Sie verstehen gar nichts.

„Das ist nicht lustig.“

Sandro sprach endlich. Seine Stimme war leise, doch sie schnitt mit solcher Schärfe, dass sie die anderen zum Schweigen brachte. Das Lachen erstarb. Ihr Lächeln erlosch.

„Das ist … eine unauslöschliche Schande.“

Johns Augen weiteten sich. Dimitris hörte auf zu grinsen, und ihm fiel die Kinnlade herunter. Maya trat einen halben Schritt zurück.

„Was? Warum?“, fragte Dimitris, verwirrt über den plötzlichen Umschwung.

„Was heißt hier ‚warum‘?“

Sandros Stimme brach hervor, die Worte peitschten wie Schläge.

„Hört ihr euch überhaupt selbst zu? Wie soll ich mich mit dem da zu einem Vorstellungsgespräch begeben? Zu einem Praktikum im State Department? Für einen Platz im Programm für Weltraumrecht? Mit leuchtenden Zeichen am ganzen Körper? Und in Prüfungen? Oder wenn ich Brot kaufe?“

Er streckte die Arme aus, um das ganze Ausmaß seiner Lage zur Schau zu stellen. Das grünlich-blaue Leuchten auf seiner Haut flackerte wie ein lebendiger Organismus.

Über seine Unterarme krochen Linien, die sich zu den Handgelenken hinabzogen. Auf seiner Brust tauchten unentzifferbare Symbole auf – sie leuchteten mit einer Intensität, die sogar durch den Stoff drang.

„Das ist kein Scherz! Das ruiniert alles! Meine Pläne, die Jahre des Studiums, die Disziplin … alles geht zum Teufel!“

Sandros Stimme wuchs zu einem Knurren. Seine Hände zitterten – nicht vor Angst, sondern vor unbändiger Wut.

„Wisst ihr, wie viel Mühe ich investiert habe, um so weit zu kommen? Wie oft habe ich auf Ausgehen verzichtet, um zu lernen? Wie viele Nächte habe ich über den Lehrbüchern verbracht, während ihr euch vergnügt habt? Und jetzt … wegen euch … alles …“

Er verstummte, erstickt von Worten, die nicht ausreichten, um die versengende Wut in seiner Brust zu beschreiben.

Maya trat vor. Der Sarkasmus war aus ihrem Gesicht verschwunden, ersetzt durch aufrichtige Besorgnis. Sie streckte die Hand aus, um ihn zu berühren, zog sie aber sofort zurück.

„Warte, beruhige dich.“

„Sie werden wirklich verschwinden. Sie sagten, sie seien wie … temporäre Tätowierungen, nur auf einer moderneren technologischen Basis. Ein paar Tage, Sandro. Höchstens eine Woche.“

„Und was soll ich in diesen Tagen tun? Oder in dieser Woche?“

Aus Sandros Kehle entrang sich ein bitteres Lachen – scharf und trocken.

„Mich in irgendeinem Loch verstecken? Mit langen Ärmeln zu einer Prüfung erscheinen und hoffen, dass niemand bemerkt, wie ich phosphoresziere?“

Seine Freunde senkten die Köpfe. Die Schuld zerriss langsam den Nebel ihres Katers. John fuhr sich mit den Fingern durch das zerzauste Haar. Dimitris biss sich auf die Lippe. Maya wandte den Blick zum Fenster.

Ja, genau so.

Die Wut in Sandro verwandelte sich. Panik und Verzweiflung wichen etwas Kälterem und Gefährlicherem. Sein Verstand, der stets die Emotionen beherrscht hatte, begann das Chaos zu durchdringen. Sein Geist arbeitete bereits, analysierte die Fakten.

Er entwarf schon Pläne.

Sie verstehen es nicht. Aber sie werden es verstehen.

Er ließ den Blick über sie gleiten – einen nach dem anderen. John, noch immer verwirrt, mit geschwollenen Augen und hängenden Schultern. Maya, deren Bedauern sich mit Unverständnis mischte. Und Dimitris – mit zerschmettertem Stolz, einem Halbwüchsigen gleich, der in eine Bedrängnis geraten war, die er nicht begriff.

In Sandros Bewusstsein kristallisierte sich mitten im ganzen Durcheinander ein Vorhaben heraus. Kein augenblicklicher Impuls. Keine betrunkene Laune. Etwas weit Größeres.

Das Vorhaben nahm Gestalt an – ein Plan, berechnet, um sie genau dort zu treffen, wo es am meisten schmerzte.

Ich werde es ihnen heimzahlen.

Das Versprechen hallte in ihm wider, fest und endgültig.

Und zwar mit Zinsen.

Während seine Freunde vor ihm standen, von Schuld gelähmt, hörte Sandro auf, sie als Gefährten zu sehen. Jetzt waren sie Figuren auf einem Schachbrett, aufgestellt für einen Zug, den allein er voraussah. Ihre Schwächen offenbarten sich als Breschen, bereit zur Ausnutzung. Die Strafe würde sich nicht in Geschrei oder roher Gewalt entladen, sondern in etwas weit Zerstörerischerem.

Sandro atmete keuchend ein. Die Wut kochte noch immer, doch er hatte sie bereits eingespannt und ausgerichtet. Er löste die Handflächen vom Waschbecken. Unter seiner Haut leuchtete das Netz der Äderchen noch in blasser Biolumineszenz.

Sein Blick durchbohrte John, glitt über Maya und heftete sich schließlich auf Dimitris. Es war unnötig zu sprechen. Sein Gesicht war zu einer eisigen, undurchdringlichen Maske geworden.

Dimitris räusperte sich unbehaglich.

„Hör mal, Sandro … entschuldige, wenn …“

„Raus.“

Sandros Stimme war leise, doch in ihr widerhallte ein so eisiger Befehl, dass die drei an Ort und Stelle erstarrten.

„Bitte. Geht.“

Sie sahen einander an. Dann zogen sie sich einer nach dem anderen von der Schwelle zurück.

John setzte an zu widersprechen, schluckte die Worte jedoch hinunter und verstummte. Maya warf einen letzten Blick auf die unheilvoll glimmenden Äderchen an seinen Armen und wandte sich ab.

Dimitris blieb als Letzter. Er stand einen Augenblick auf der Schwelle, den Kopf gesenkt, bevor auch er hinausging. Die Badezimmertür schloss sich lautlos. Ihre Schritte hallten durch den Flur und verklangen in Richtung Wohnzimmer. Sandro hörte gedämpftes Sprechen, gefolgt von einer kurzen Antwort. Kurz darauf fiel die Wohnungstür mit einem Klacken ins Schloss.

Stille.

Sandro wandte sich wieder dem Spiegel zu. Sein Spiegelbild starrte ihm mit leeren Augen entgegen. Die leuchtenden Linien flackerten – eine blasse bläulich-grünliche Biolumineszenz, die seinen Blick gefangen hielt. Er hob die Hand und berührte eines der Muster auf seiner Brust. Seine Haut brannte. Die Linien waren keine gewöhnliche Zeichnung. Sie waren ein Teil von ihm. In ihm.

Ich werde es ihnen heimzahlen.

Die Gedanken hallten in seinem Bewusstsein wider – hartnäckiger und deutlicher als zuvor.

Ich werde es ihnen heimzahlen. Und sie werden sich an mich erinnern.

Er schloss die Augen und atmete langsam aus. Seine Schläfen waren noch immer vom Kater schwer, doch sein Verstand klarte bereits auf. Er schmiedete Pläne. Er sah den Weg vor sich.

Und diesmal war alles echt.

-- 2 --

Fünf Uhr nach Mitternacht. Der bläuliche Schein des Laptops ergoss sich über Sandros Gesicht und betonte die hartnäckigen Schatten unter seinen Augen. Seine Finger jagten über die Tasten – Suche um Suche, Forum um Forum, Artikel um Artikel.

„Biolumineszente Tätowierungen“, „Entfernung organischer Hautzeichnungen“, „unerwünschte Tätowierungen“, „lebende Tätowierungen“.

Nichts.

Oder genauer: Alles erwies sich entweder als sinnlos oder als zu gewöhnlich. Künstler, die mit UV-Farben prahlten. Nutzer, die sich über Allergien beschwerten. Diskussionen über Laser-Dermabrasion zum Preis einer Niere. Niemand hatte geschrieben: „Hallo, meine Tätowierungen bewegen sich ebenfalls wie lebende Organismen und leuchten im Dunkeln grün, bitte um Hilfe.“

Sandro schloss die Augen und presste die Handflächen auf die Lider. Er drückte zu, bis rote Flecken auftauchten.

Eine vernünftige Erklärung. Es muss eine vernünftige Erklärung geben.

Doch sie blieb aus.

Die Stille fühlte sich unnatürlich an. Nicht bloß die Abwesenheit von Lärm – völlige Totenstille. Gewöhnlich drang von draußen der Chor der Stadt herein: ferner Verkehr, Hundegebell, ein betrunkener Student, der im Flur brüllte. Lärm und Leben – unveränderliche Konstanten.

Doch jetzt: Nichts!

Als hätte jemand den Ausschaltknopf gedrückt. Als befände er sich unter einer Glasglocke, die jeden Laut, jede Anwesenheit, jeden Beweis fremder Existenz isolierte.

Er öffnete die Augen und blickte zum Fenster. Der Vorhang hing reglos, obwohl gewöhnlich durch den Spalt ein Luftzug drang. Kein Hauch. Die Luft im Zimmer war erstarrt, als hätte sie eine unerwartete Dichte angenommen.

Ich bin übermüdet. Das ist alles. Ich habe nicht mehr richtig geschlafen seit … seit wann? Seit jenem Abend.

Alles begann mit dem Erwachen und jenen Zeichen auf der Haut.

Sandro löste sich vom Schreibtisch. Seine Gelenke knackten, die Wirbelsäule protestierte gegen die Stunden in erzwungen gebeugter Haltung. Er musste sich bewegen. Etwas tun, anstatt auf den Bildschirm zu starren, der ihm weder Antworten noch Ruhe bot.

Ein Schritt. Noch einer. Der Boden knarrte unter seinen Schritten – das einzige Geräusch in der Wohnung. Sogar die Klimaanlage war verstummt. Auch der Kühlschrank brummte nicht.

Und dann überkam es ihn.

Kälte.

Sie kam nicht vom Fenster. Auch nicht von der Klimaanlage. Die Kälte drang aus dem Nichts selbst herein, aus allen Richtungen zugleich, und hüllte seinen Körper ein. Sein Atem materialisierte sich zu einer blassen Wolke.

Das ist nicht normal.

Er wirbelte herum, sein Herz schlug schmerzhaft gegen die Brust. Sein Blick suchte den Raum ab – die Tür, das Fenster, die Schatten in den Ecken. Nichts. Leere.

Doch das Gefühl verschwand nicht. Es wurde stärker.

Ich bin übermüdet … meine Fantasie spielt mir Streiche … oder jemand beobachtet mich. Schon wieder?

Die Tätowierungen an seinen Armen blieben dunkel. Sie leuchteten nicht auf, zitterten nicht. Doch Sandro spürte etwas anderes – eine leichte Vibration in den Knochen, eine Frequenz unterhalb der Hörschwelle, die ihn die Zähne zusammenbeißen ließ.

Ich werde verrückt!

Die Luft flimmerte, und es war kein Luftzug. Etwas ging durch den Raum – eine Welle, eine Verzerrung im Gewebe des Raumes selbst.

Sandro erstarrte.

Sie erschienen lautlos.

Zwei. So groß, dass ihre Scheitel die Decke berührten. Humanoid, doch mit unnatürlicher Haltung. Überlange Gliedmaßen. Fließende Bewegungen, frei von Trägheit. Ihre Gelenke bogen sich auf eine Weise, die der menschlichen Anatomie unmöglich war, als verfüge jedes Glied über einen zusätzlichen Knickpunkt.

Ihre Haut.

Mein Gott, ihre Haut!

Sie war vollständig mit Tätowierungen bedeckt.

Sie unterschieden sich von seinen – dichter geschichtet und komplexer, hatten sie jeden Millimeter des sichtbaren Fleisches erobert. Organische Linien verzweigten sich und verwoben sich zu geometrischen Mustern, die der Blick nicht zu erfassen vermochte. Sie strahlten eine blau-grüne Biolumineszenz aus.

Sie waren nicht hereingekommen. Sie hatten keine Tür geöffnet.

Sie waren einfach da.

Sie bewegten sich fließend, mit Leichtigkeit. Ihre Schritte auf dem Boden gaben keinen Laut von sich. Sie wandten ihm die Köpfe in perfektem Gleichklang zu.

Ihre Augenpartien verdunkelten sich. Sie waren nicht schwarz – sie fehlten. Wo Augen hätten sein sollen, gähnte Leere.

Sandro konnte sich nicht rühren.

Die Angst nagelte ihn am Boden fest – nicht der rationale Schrecken vor einer Prüfung oder einer dunklen Gasse. Urtümlich. Animalisch. Das Gefühl der Beute, die vor einem Raubtier steht, wenn sie erkennt, dass Flucht unmöglich ist.

Einer trat vor.

Lauf. Du musst laufen. Beweg dich. BEWEG DICH!

Sein Körper weigerte sich zu gehorchen. Die Muskeln blieben blockiert, die Nervenimpulse – unterbrochen. Er atmete stoßweise und flach. Jeder Atemzug brachte Schmerz, jedes Ausatmen zerriss die Stille.

Der Humanoide streckte eine Hand aus. Die langen Finger entfalteten sich – sechs statt fünf. Die Tätowierungen auf der Handfläche gerieten in Bewegung, die geometrischen Figuren ordneten sich neu, und das Licht floss über seine Haut.

Sandro warf sich zur Seite. Der Instinkt siegte über die Erstarrung. Er stürzte zum Schreibtisch, und seine Hand ergriff den erstbesten Gegenstand – einen leichten Plastikstuhl mit Metallrahmen.

„Verschwindet!“

Seine Stimme klang piepsig, wie die eines Kindes, nicht wie die eines Mannes. Er hob den Stuhl über den Kopf und schleuderte ihn mit aller Kraft.

Der Stuhl flog. Und erstarrte in der Luft.

Ohne Aufprall. Ohne abzuprallen. Er hielt plötzlich an, als sei er mit einer unsichtbaren Barriere zusammengestoßen. Er blieb einen Meter vor dem Humanoiden hängen, bevor er mit dumpfem Dröhnen zu Boden sank.

Der zweite Humanoide machte einen Schritt nach links, dann nach rechts – ein Flankenmanöver, das den Weg zur Tür abschnitt. Ihre Bewegungen besaßen keine Schnelligkeit, doch sie strahlten Unausweichlichkeit und Koordination aus.

Sandro wich zurück, sein Oberschenkel stieß gegen die Kante des Schreibtischs. Der Schmerz durchfuhr seinen Körper, doch er ignorierte ihn. Seine Hand tastete panisch nach etwas – wonach auch immer.

Der erste Humanoide streckte erneut die Handfläche aus, diesmal heftiger.

Die Luft wurde schwer. Der Druck war nicht physisch, er bohrte sich direkt in den Brustkorb. Sandro machte einen Schritt zurück, dann noch einen, bis sein Rücken gegen die Wand neben dem Fenster stieß.

Es gab keinen Ausweg. Der Humanoide kam näher. Die langen Finger reichten bis auf wenige Zentimeter an sein Gesicht heran.

„Nein!“

Er versuchte, sich zur Seite zu winden, an dem Wesen vorbeizukommen, doch seine Beine versagten. Die Muskeln gehorchten nicht. Als wären die neuronalen Signale unterbrochen, umgeleitet, von einer äußeren Einwirkung gedämpft.

Die Tätowierungen auf der Haut des Humanoiden glühten intensiver, der grünlich-blaue Farbton gewann an Tiefe. Und in diesem Augenblick reagierten die Zeichnungen auf Sandros Armen.

Sie leuchteten auf. Nicht hell, doch genug, um dieselben Farben zu erkennen, dieselben Strukturen und Muster, die auf seiner eigenen Haut als Antwort auf die fremde Anwesenheit hervortraten.

Sie sind wie ich. Nein. Ich bin wie sie.

Der Humanoide berührte seine Schulter, und Kälte erfüllte ihn. Tiefes, alles durchdringendes Eis ergoss sich durch Muskeln und Knochen, bis ins Zentrum des Herzens. Sein Körper wurde weich, die Knie knickten ein, und sein peripheres Sichtfeld versank in Finsternis.

Dennoch waren die Zeichen auf der Haut des Humanoiden klar zu sehen – flackernd im Gleichklang mit seinen eigenen, das Licht reflektierend und eine Realität offenbarend, die er sich weigerte anzuerkennen.

Danach erstarrte alles.

Der Frost bedrängte ihn noch immer. Er wich nicht zurück, selbst als die Dunkelheit sich lichtete und die vertrauten Konturen seiner Wohnung enthüllte. Sandro versuchte, tief Luft zu holen, doch seine Lungen weigerten sich, sich auszudehnen. In seiner Brust klaffte eine Leere – als hätte jemand sein innerstes Wesen ausgesaugt.

Sein Blick klarte langsam auf. Die Decke – jene Decke, an die er unzählige Nächte gestarrt hatte, während er in den Zahlen und Diagrammen, die sein Leben beherrschten, nach Sinn gesucht hatte. Die gelbliche Farbe verblasste im Halbdunkel.

Dann tauchten die beiden Gestalten über ihm auf.

Die Humanoiden.

Ihre Gesichter – ausdruckslose Leinwände, die einzig seine Panik widerspiegelten. Sandro versuchte, sich zu bewegen. Die Finger. Die Beine. Der Kopf.

Nichts.

Sein Körper war zu einem Käfig geworden, und er war dessen Gefangener, jeglicher Kontrolle beraubt. Sogar seine Augenlider weigerten sich, zu gehorchen. Er kämpfte darum, zu blinzeln, seinen Blick zu klären, doch die Nervenimpulse wurden nur verzögert weitergeleitet, als bahnten sie sich einen Weg durch zähe Flüssigkeit.

Ich kann mich nicht bewegen!

Der Gedanke hallte in seinem Schädel wider – geschrien, doch lautlos.

Was geschieht hier? Das ist ein Albtraum!

Seine Augen irrten verzweifelt umher, auf der Suche nach einer Lücke in dem unsichtbaren Griff. Einer der Humanoiden, derselbe, der zuvor seine Schulter berührt hatte, streckte den langen Arm aus. Sanft. Mühelos. Die Bewegung besaß eine Geschmeidigkeit, die an das Unnatürliche grenzte – das Gelenk knickte in einem Winkel ein, der für die menschliche Anatomie unmöglich war.

Der zweite musterte den Raum mit einem Blick, der Details registrierte, ohne Absichten zu verraten. Sein Kopf drehte sich langsam, tastete den Raum wie eine Kamera ab und verharrte einen Augenblick auf jedem Gegenstand, bevor er weiterwanderte.

Schlimmer als ein Albtraum. Völlig hilflos.

Seine Sinne schärften sich bis zum Schmerz. Jede Faser seines Bewusstseins schrie. Er war keine seelenlose Last, kein Koffer, den jemand teilnahmslos transportierte. Er nahm alles wahr. Er dachte. Er fühlte. Die Angst ließ keinen Augenblick nach – im Gegenteil, sie wurde greifbarer, dichter. Die Bedrohung war weder abstrakt noch das Produkt einer überlasteten Psyche. Sie geschah genau jetzt. In seiner eigenen Wohnung.

Die Hand des Humanoiden berührte seinen Oberschenkel. Statt Kälte – ein Gefühl von Vakuum, von völliger Abwesenheit jeglicher Materie an der Stelle der Berührung. Seine Muskeln spannten sich instinktiv an – oder versuchten es zumindest, denn nichts folgte. Und dann, ohne Anstrengung, ohne Spannung oder Laut, schwebte Sandro nach oben.

Er spürte keinen Druck. Der Halt unter ihm schwand. Die Schwerkraft schien aufgehoben zu sein. Er hing in der Luft – reglos und horizontal, obwohl sein Körper unkontrolliert zitterte. Sein Magen krampfte sich zusammen: nicht vor Übelkeit, sondern vor dem Entsetzen des Gleichgewichtssinns, der sich weigerte, das Geschehen zu akzeptieren.

Die Humanoiden bewegten sich um ihn. Der eine seitlich, der andere vorn. Ihre Bewegungen waren fließend, von unnatürlicher Leichtigkeit, jeder Schritt genau abgemessen, ohne die Stille zu stören. Selbst ihr Atem fehlte. Falls sie überhaupt Luft brauchten.

Werden sie mich töten? Oder Schlimmeres – mich foltern?

Eine Welle reinen Entsetzens überflutete ihn. Vor seinem inneren Auge tauchten Bilder von Laboren auf, kalte Metalltische, Nadeln und Klingen. Warum? Was wollten sie von ihm? Er war ein einfacher Statistiker. Ein kleines Rädchen in einem Mechanismus, der kaum funktionierte. Ein Mensch, dessen Wert sich darin erschöpfte, Daten in Präsentationen zu verwandeln, die niemand öffnete.

Doch die Tätowierungen … Sie waren der Grund. Er wusste es, und sie glimmten als Antwort auf.

Sein eigener Code – geschrieben auf die Haut dieser Wesen. Und nicht bloß kopiert, sondern als sei er von derselben Hand geschaffen.

Dieser Gedanke flößte ihm den größten Schrecken ein.

Der vertraute Geruch seines Zuhauses – Kaffee, getragene Socken und Reste eines unvollendeten Essens – vermischte sich mit etwas, das er nicht benennen konnte, etwas völlig Fremdem. Ionisierte Luft, Metall. Sandro hatte den Geruch bereits wahrgenommen, bevor er sich umgedreht und sie erblickt hatte. Jetzt war er überall, durchdrang das Vertraute und verwandelte Geborgenheit in Bedrohung.

Sie durchquerten den Flur in völliger Stille. Die Schritte der Humanoiden verursachten keinen Laut, und ihre Hände fassten ihn nicht grob an. Dennoch blieb er ein hilfloser Zeuge seiner eigenen Entführung.

Aus den Augenwinkeln erfasste er die Bücherregale. Das Foto seiner Mutter im Glasrahmen. Den alten Fernseher, den er selten einschaltete. Alles erstarrte im Augenblick vor seinem Verschwinden.

Sie näherten sich der Küchenzeile. Auf der Arbeitsplatte lagen noch Krümel vom morgendlichen Toastbrot; daneben standen die alte, rostige Kaffeemaschine und ein Stapel ungewaschener Teller.

Einer der Humanoiden hielt an. Ein langer, dünner Finger streckte sich aus und zog aus einer unsichtbaren Tasche einen Metallzylinder von der Größe eines Daumens hervor. Seine Oberfläche war spiegelglatt, ohne Markierungen oder Fugen.

Das Wesen legte ihn behutsam neben einen der Brenner des Gaskochfelds, genau hinter den vorderen Gitterrost. Unmittelbar danach war ein kaum wahrnehmbares Zischen zu hören, das an das leise Entweichen von komprimierter Luft erinnerte.

Allmählich stieg ein scharfer Geruch in Sandros Nase.

Gas.

Der Geruch von Propan verhieß Explosion und Zerstörung.

Genial. Entsetzlich. Effektiv. Verdammt noch mal!

Sie inszenierten sein Verschwinden. Ein scheinbar zufälliges Gasleck. Niemand würde das Gerät entdecken, falls überhaupt danach gesucht werden sollte. Wenn die Feuerwehr einträfe, würde sie eine ausgebrannte, leere Wohnung vorfinden. Keine Spur von ihm. Keine Anzeichen von Gewalt. Nur ein kleiner technischer Defekt, der bei einem einsamen, von Arbeit und Sorgen überforderten Mann vollkommen plausibel wirken würde.

Nein!

Er wollte schreien, jemanden warnen, diese mörderische Stille zerreißen. Doch die Lähmung erstickte seine Stimme, genau wie sie seinen Körper gefangen hielt. Ihm blieb nur der Gedanke.

Niemand wird es erfahren. Niemand wird nach der Wahrheit suchen.

Und sie verbarg sich genau hier: in dem kleinen, zischenden Gerät und in den eisigen, ausdruckslosen Gesichtern über ihm.

Die Tätowierungen offenbarten die Wahrheit; sie glimmten unter seiner Haut als Antwort auf eine unsichtbare, verwandte Kraft.

Die Humanoiden setzten sich wieder in Bewegung und trugen ihn zum Ausgang. Mühelos, ohne sichtbare Eile.

Die Tür aus massivem Holz, die ihn sonst von der Welt trennte, öffnete sich nun verräterisch nach außen – ohne jedes Knarren, ohne den geringsten Widerstand.

Der Mechanismus reagierte wie von Geisterhand.

Die Klinke senkte sich sanft, als seien die Scharniere erst Minuten zuvor geölt worden. Kaum hatten sie die Schwelle überschritten, fiel das Türblatt ebenso lautlos ins Schloss.

Der Riegel klickte an der Grenze des Hörbaren. Doch Sandro spürte es – eine feine Vibration, die durch den Boden drang. Ein Weg ohne Wiederkehr.

Sie befanden sich bereits außerhalb der Wohnung.

Das Treppenhaus war menschenleer.

Gespenstische Stille.

Gewöhnlich hörte man zu dieser Stunde fernes Hundegebell, Kinderstimmen von der Straße oder das dumpfe Grollen des Aufzugs. Sandro hatte sich oft über die Nachbarn über ihm geärgert, die zu den unpassendsten Zeiten Möbel rückten; über die junge Familie im zweiten Stock, deren Baby ganze Nächte lang durchschrie.

Jetzt: nichts. Nur das stumme Echo seines eigenen Entsetzens.

Die Humanoiden stiegen die Stufen hinab. Ihre Beine bewegten sich wie lautlose Schatten.

Sandro lag rücklings in der Luft, und die Stufen glitten unter ihm dahin. Die vertrauten gelben Wände, zerkratzt von den Jugendlichen aus dem Haus, die Lampe, die ständig flackerte – alles war noch da, wirkte jedoch verzerrt durch das Prisma seiner Hilflosigkeit.

Der Fleck an der Decke über dem dritten Stock, verursacht durch eine alte, undichte Leitung. Das Graffito neben dem Aufzug – alberne Initialen in einem Herzen. Die Stufen, die er tausendmal erklommen hatte, wenn der Fahrstuhl streikte.

Alles war vertraut. Alles war fremd.

Schließlich erreichten sie das Erdgeschoss. Die großen Fenster zur Straße boten einen flüchtigen Ausblick auf die Welt, die er verließ.

Die Straße. Der Asphalt glänzte vom Morgenregen. Ein paar geparkte Autos – der blaue Fiat von Frau Petrowa, der den besten Platz blockierte; der rote Audi des Nachbarn aus dem ersten Stock, jenes Programmierers, der meist spät nach Hause kam. Die Bäume trugen kaum das erste Frühlingsgrün.

Auf dem Gehweg, nur wenige Meter vom Eingang entfernt – gähnende Leere.

Keine Sirenen, keine neugierigen Nachbarn, kein Laut. Nur trügerische Normalität. Eine entsetzliche Alltäglichkeit, die sein Verschwinden unsichtbar machte.

Eine Frau ging mit gesenktem Kopf vorbei, den Blick fest auf ihr Smartphone gerichtet. Sie sah nicht auf. Ein Wagen passierte das Gebäude, die Reifen rauschten leise über den nassen Asphalt. Niemand bemerkte etwas.

Die Humanoiden trugen ihn durch das Portal ins Freie. Die frische Luft – feucht und kühl – schlug ihm ins Gesicht. Seine Haut nahm sie wahr, doch seine Brust weigerte sich, tief einzuatmen. Der vertraute Geruch der Stadt nach nassem Pflaster und Abgasen legte sich auf ihn wie ein letzter Abschiedskuss.

Die letzte Berührung mit der Wirklichkeit, die er gekannt hatte. Frühling. April.

Der Tag hätte ganz gewöhnlich verlaufen sollen. Jetzt müsste Sandro im Büro sitzen, sich mit Tabellen herumschlagen und ertragen, wie der Chef sich über die Kunden beschwerte.

Stattdessen schwebte er hier.

Da erschien das Fahrzeug. Weder Auto noch Lastwagen. Vor dem Eingang verharrte reglos ein Wirbel aus Licht und Finsternis. Es gab keinen Laut von sich. Seine Oberfläche reflektierte kein Licht – sie verschlang es wie ein schwarzes Loch, während eine blassblaue Aureole die Konturen umspielte. Die Form blieb unfassbar; Sandros Blick vermochte sich nicht scharfzustellen, als glitte er bei jedem Versuch, das Objekt zu erfassen, unweigerlich ab.

Keine Türen. Keine Fenster. Keine Räder.

Sie traten näher. Ohne jede abrupte Bewegung öffnete sich der Wirbel wie ein formloser Schlund. Das Innere lag im Halbdunkel, ohne in völlige Schwärze zu verfallen – ein tiefes Nachtblau, das an Meeresgründe erinnerte, zu denen noch nie ein Sonnenstrahl vorgedrungen war.

Die Humanoiden trugen ihn über die Schwelle.

Die Kälte umfing ihn erneut – schneidender und allumfassender als zuvor. Sein Körper versank in ihr. Dieser Frost fühlte sich unnatürlich an: nicht wie der bloße Mangel an Wärme, sondern wie eine aktive Kraft, die das Leben aus ihm heraussaugte. Und dann brach unter seiner Haut, genau dort, wo die Tätowierungen vorhin aufgeglüht waren, ein Schein hervor.

Blaues Licht.

Es floss durch seine Adern und umspülte die Knochen – als nähmen lebendige Muster von seinem Körper Besitz. Dieselben organischen Formen, die auch die Gliedmaßen seiner Entführer zierten. Das Leuchten verursachte keinen Schmerz, doch es fühlte sich allesverschlingend an, eine Wandlung verheißend. Oder den Untergang. Die Grenze dazwischen war beängstigend schmal.

Sein Atem verlangsamte sich. Nicht aus Mangel an Luft, sondern weil etwas völlig anderes in seine Lungen strömte. Etwas, das in einem menschlichen Körper nicht existieren durfte.

Alles verschwamm. Das Blau ging in Dunkelheit über. Die Dunkelheit – in absolute Leere.

Für die Welt verschwand der Statistiker Sandro Hoppe spurlos, ausgelöscht durch eine fingierte Gasexplosion. Niemand würde je erfahren, dass ihn ein Wirbel aus Licht und Schatten verschlungen hatte, während ein fremdes blaues Leuchten unter seiner Haut pulsierte.